Вчера утром заползло что-то скользкое и холодное... Непррриятное, мерзкое и обидное. Оно испортило мне настроение напрочь, но так и не ушло.
Сегодняшним утром оно приобрело форму. Еще неясную, нечеткую, без определенных границ и барьеров. Эта мерзость заставляет читать депрессивные дневники, где автора ломает и корчит от боли и одиночества, от предательства и слабости. Мне холодно и грустно от этого чувства. Я строю диалоги у его подъезда, выпиливаю внутренний стержень, чтобы не упасть, когда подогнутся колени, я развернула внутреннюю войну, но это чувство непобедимо, пока я одна.
Непобедимое, мерзкое, скользкое, холодное, до гнили знакомое...
Мне кажется, это страх.